fútbol

Hoy no he encontrado en Marca ninguna alineación prevista para el partido de esta noche. En su lugar, chorradas y matizaciones sin cuento acerca de las ruedas de prensa del uno y del otro, que dijo si le digo lo que no dijo y manifestó agravio contundente respuesta pues anda que tu más y tu madre por si acaso.

En esta mísera y pérfida feria de las vanidades en la que los intereses económicos vendecamisetas o hacepatrias han sustituido, dejándola obsoleta, la noble y eficaz confrontación de dos grupos de once personas jugando al hermoso deporte del balonpié, las crónicas deportivas remedan cada vez más las insustanciales y rastreras glosas de la prensa rosa hasta alcanzar límites insufribles que han contagiado a un buen sector aborregado del público presencial, ese que, en lugar de ¡hala, Madrid! va y grita a coro aquello tan deportivo de ¡a Shakira, cualquiera se la tira!, para jalear a su equipo. Aquí y allá, en Madrid o Barcelona, que me da lo mismo, la pasión hortera ha ocupado el espacio de la de siempre.

Con su pan se lo coman. Por desgracia para ellos, al final de todo el rosario de despropósitos con los que los unos venden más y los otros se revuelcan, saltan al campo los jugadores y afrontan a sus contrarios y sudan y juegan e inventan o intuyen, rematan o sorprenden, pasan y relevan, paran o despejan o marcan o se escapan y corren como diablos para cortar las líneas de pase o cercar la portería contraria y ahí es donde yo disfruto como un niño y todo el marco mediático entonces, como al principio, me la repanpinfla que te cagas.