tarde y mal

Pese a lo que pueda sugeriros el titular de esta minicrónica, no me refiero al Real Madrid sino a mi persona, que este fin de semana se ha dedicado a acumular citas, trabajos extemporáneos y salidas de índole social-cultural-recreativa que han colocado mi contemplación del fenómeno futbolístico bajo mínimos. Ni siquiera tuve que resolver el dilema entre presenciar la final del baloncesto o el partido de los blancos al decidir que una tercera opción, en el caso de ayer que nos ocupa la presencia activa en un espectáculo modestamente debido a mi intuición artística, era la que más se adecuaba a mis gustos e instintos. De modo que aquí me presento ante vosotros, solicitando vuestra anuencia y comprensión por hacerlo tarde y mal, dispuesto a compartir las migajas futboleras de este fin de semana que se han resumido a los dos primeros partidos teletrasmitidos el sábado, a saber los del Sevilla y el Barça.

Ante la Real Sociedad, que ha compuesto un equipillo muy aseado y cuyo trato con el balón me encanta, hicieron gala los de Nervión de paciencia, constancia y espíritu de sacrificio, lo que a tenor del resultado bastó. Visto lo visto, yo me hubiera decantado por un sencillo empate que repartiera puntos a igualdad de méritos, pero el fútbol es injusto por naturaleza ya que, como parece archidemostrado, abunda en la herida del divorcio entre méritos y premios, como la vida misma. De modo que se llevaron los andaluces el gato al agua, fuéronse los vascos y no hubo nada.

Merece el partido del Barça capítulo aparte por la sutilidad de movimientos con que Guardiola y su gente respondieron a las dudas que algunos apresurados, normalmente interesados, se habían arriesgado a formular en alta voz ante un par de empates. Allí la cosa está en si el cansancio por ganar influye en la disposición para jugar y el ecléctico Pep soluciona la papeleta haciendo que sus chicos compartan y experimenten pequeños desafíos tácticos, a modo de las variaciones sobre el mismo tema de Paganini. Ahora con tres centrales, Alves definitivamente de la raya del centro para arriba, con cuatro jugones coexistiendo en el centro en una sinfonía en la que los solos se integran de forma natural con el bloque del concierto. En este terreno, más cuesta abajo si te enfrentas a gente que habitualmente juega con el cuchillo entre los dientes y el sábado lo hacía de espectador privilegiado, las cosas como son, es donde mejor se pueden expresar las individualidades, donde Villa se hace mortífero y Messi implacable, pero es también el lugar en que, a la chita callando, el arquitecto exquisito que mea colonia está consiguiendo el relevo de Xavi sin quitarle del campo, que ya tiene mérito. Claro que, para hacerlo, cuenta con el reencuentro de sus chicos de siempre con ese antiguo colega ya de vuelta a casa, ese Cesc como pez en el agua que primero juega con él y luego sigue tu que a mi me da mucha risa. Así, cualquiera. Los ocho goles son los de menos. El sábado hubieran sido dieciséis si alguien lo hubiera así decidido, que el cuchillo caliente no mide las veces que penetra la mantequilla porque no le cuesta nada. Ojo: ni los empates eran nada ni esta goleada tampoco. El fantasma de la fragilidad rondará este equipo demasiado acostumbrado a la victoria, sobre todo en Europa. Ahí radica su talón de Aquiles.

Por tierras blancas, errores de bulto uno tras otro. Sin haber conseguido quitarse a un Kaká que ha sido el mayor fiasco de los últimos tiempos, se sigue con el carísimo Neymar la línea Robinho (este, como su nombre indica, fue un robo diminuto frente al que nos espera). Para mí que los brasileños, cuando nacen, llevan ya en el pedigrí la marca de que el Madrid les va a arreglar la vida. Es lo que tiene vivir de vender camisetas, que se te va el norte enseguida. Cada vez que pienso que por mucho menos se podría haber fichado a Rooney se me llevan los demonios. De la horrorosa gestión del vestuario que está protagonizando Mourinho ya hablaremos otro día, que hoy el tema de los fichajes me tiene más quemado que la impotente derrota ante ese Levante que tiene la clave de la crispación blanca.