poética, lírica, épica

Febrerillo loco anda haciendo de las suyas en esta Liga nuestra. Por arriba, por la mitad y por abajo, sin concesiones, cada jornada trae su aquel y su crónica disparatada resulta casi imposible en su conjunto, de modo que le conviene a este mirón centrarse en lo que por mor de la ubicuidad televisiva se le pone a tiro cada fin de semana. Sin exagerar, porque hay partidos que parecen escritos de antemano y luego la realidad confirma las predicciones, aunque con matices.

- Ni el Valencia ni el Atlético de Madrid consiguieron jugar al fútbol. Especularon, bregaron, corrieron pero ni el uno ni el otro dieron ese paso de más al frente que supone imponer el juego de tu equipo frente al contrario al anular el suyo. El sábado, eran ambos como dos atolondrados jovenzuelos que intentaban apasionadamente meterse mano sin saber muy bien por dónde ni para qué, sin un plan preconcebido ni una estrategia definida ni una táctica establecida que no fuera empujar lo más posible en cada instante del encuentro. Al final, puede que se acabe follando (que se lo pregunten a De Gea), pero esto no es plan.

- Salió el Barcelona ahorrando, uno por línea como Guardiola acostumbra, con un ojo puesto en los armeros y el otro en el llamado virus FIFA, de modo que no les quedó otra que mirar su partido frente al Sporting de través, mediante lo que se conoce como visión periférica, por no recurrir al chiste fácil. Los asturianos traían bien estudiado el partido de casa, con un 4-6 defensivo que obtenía salida por sorpresa, tras cada recuperación, desde los extremos, preferentemente a espaldas de Alves, nunca por el centro. Así hicieron su gol al contragolpe y pudieron hacer un segundo si Barral, que antes estuvo de dulce, hubiera sido generoso con el compañero que corría junto a él, cosa que no hizo. Enfrente, un Barça nada fino y sin la frescura habitual se perdía en pases interminables sin apenas mordiente que los culminara, al estilo de la Selección en amistosos, encorsetados Xavi y Messi por la brega incansable de los de Preciado. En una Liga tan estratificada (los dos de arriba, los nueve de en medio, los nueve de abajo), que haya niveles tan claros no significa, ni mucho menos, que no pueda cualquiera sacarte los colores, por muy abajo que se encuentre. El sábado lo comprobó el Barça, frente al Levante el Madrid en la primera vuelta. Lo malo para el Barcelona es que el Sporting demostró que se puede hacer y cómo, que es peor.

- Ganó el Madrid un partido que se le puso muy difícil al jugar con diez más de noventa minutos. La expulsión de Casillas (hay contacto, dejémoslo ahí) es de las que no suelen pitarse en nuestra Liga, pero el árbitro enseñó la roja y los blancos tuvieron que pensar en otra cosa. Lo hicieron con tanto y tan logrado empeño que durante la primera parte no quedó constancia sobre el campo de su inferioridad numérica. No sólo por el gol del capitán Marcelo, que estuvo soberbio todo el partido, sino por la multiplicación de ocasiones de gol y el férreo control de los espacios en una defensa, en la que, curiosamente, faltaba Sergio Ramos. Ubícuos Xabi y Khedira en el centro, sólo Ozil fue claramente perdiendo gas a medida que avanzaba el partido, pagando acaso la entrega de su reciente incorporación a la selección alemana. Delante, dos colosos sin suerte ante Kameni, un Cristiano generoso y muy veloz y un Adebayor espléndido en el desmarque, la pausa y la entrega, que dejaron en el césped de Cornellá cuanto traían menos el par de goles, por lo menos, que merecieron ante un Espanyol sin complejos pero desesperado por su incapacidad para imponerse a un contrario que jugaba con uno menos. Grandes Callejón, pese a su propensión a fallecer tres o cuatro veces en cada partido, y Verdú, sobre quien descansa la estructura del sólido equipo que ha armado Pochetino.