Le crecieron al Barça los periquitos enanos y deben llevar la cabeza caliente en el autobús que les conduce a Milán, preguntándose por los límites de su fiabilidad. Al igual que sus acérrimos enemigos no juegan bien los partidos importantes, ellos están presentando algunas debilidades en los partidos que no lo son de antemano, y de esos les quedan un par en los que, si ceden otro empate, podrían estar fuera. Sin contar lo del Inter, que se aparece como una nueva piedra de toque de los recursos de Mou frente a la apisonadora blaugrana. Los retales del Madrid pueden apretarles las clavijas, lo que tendría desde luego un no sé qué de paradójico.
En cuanto a la Liga, la cosa está apasionante. Frente al tercero, perdonó el Madrid de la primera parte y se fue al descanso con uno que debieron ser tres, dándole la vida al fantasma del ¿y si...? Exceso de ansiedad, sobre todo en el holandés y el tolosarra, precipitación y cierta angustia existencial condujeron al equipo madrileño a fallar lo que no debería y a elegir frente al correctísimo César, casi siempre, la peor de las opciones. Hubo en esa primera parte momentos de muy buen juego madridista, en mi opinión, con fluidez y calidad, culminados de manera apresurada. El gas de Gago, Guti y VdV se viene acabar a la vez, más o menos rondando los diez-quince minutos de la segunda parte. Si ahí no se llevan dos o tres de ventaja, les toca sufrir. No estaría de más que el ingeniero se adelantara a lo evidente y retocara su orquesta antes de conceder graciosamente veinte minutos al despertar del rival (ayer, si entra lo de Silva, habrían sonado las cornetas del apocalipsis).
Por abajo, no digamos. Se resiste el Tenerife al finiquito, con ese Nino por fin afinado, pelea el Xerez, duda el Málaga (juego horroroso de palabras), flota el Valladolid de Clemente y se complica la vida el Zaragoza de mi alma y de un Gay incomprensible, que arriesga alineando a un lesionado de largo recorrido como Obradovic y no lo hace para irse por un partido al que podría haberle hincado el diente. Y que el sábado tendrá en la yugular a ese Madrid desesperado. Vaya manera de cavar la propia fosa.
